Colección
Plaquetas de poesía
#elfilodelascosas
#roxcanosa
FICHA TÉCNICA
Imagen de sobrecubierta
15 × 21 cm
80 páginas / poesía
$4500
978-987-4140-13-5
2021 / Disponible 1° edición
Cobertura del libro:
Tela de panel de abejas color gris con apliques vegetales.
Encuadernación:
Cartoné de tapa dura, cosido con hilo de lino y algodón, papel interior de 80 gramos Tempo Natural. Guardas en mismo papel pintadas a mano con témperas y barniz.
Tipografía de interior:
Gandhi serif de Gabriela Varela y David Kimura
Detalle:
El libro cuenta con ilustraciones de Carolina García Docampo.
El filo de las cosas explora la pausa del lenguaje, visita la herencia de la poesía comprometida con la expresividad, genera un vínculo de doble filo con quien lee, expone y advierte, amplifica y entusiasma.
Leer este libro no es gratis: dejará una marca visible. Esta editorial siempre busca este tipo de libros y haberlo encontrado nos ha hecho mejores, como esperamos que suceda con lxs lectorxs.
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Poemas como gemas
Hago listas
de mis muertos
de las margaritas que corté
de las veces que pisé descalza una cucaracha
hago listas inacabadas
hago listas de las veces que no me dejé querer
hago lista de las veces que me dejé tocar
escribo sobre sábanas viejas
en papel reciclado
en la piel hago listas
con tiza o lápiz o carbón
hago listas invisibles
con jugo de limón y escarbalenguas
hago listas
para amordazar a las Casandras
para salvarme del olvido
hago listas de las cenizas
que me acunaron
hago listas
para adelantarme a la muerte
para que me encuentre lista
hago listas para ovillar la tristeza
en un nudo gris
me lo trago
listo lo no dicho
lo desdicho
lo maldicho
hago inventario de mis nuncamases
y me desarmo
La infancia también es
tu mate cocido en una lata de duraznos
mi pan con manteca y azúcar
un tajo que te cruza la cara
y repite quésuertequeestásvivo quésuertequésuerte
el barro del barrio
el polvo del pueblo
el olor a menta y a poleo
a sangre y a ambulancia
crecé
esquivá las esquirlas
acuná la inocencia
salvemos
las manos blandas de tu abuela
enterremos
las pezuñas de mi tío
atravesar la infancia
llegar ilesos a la otra orilla
y colorín
colorado
Sos un aeropuerto
quienes te habitan están de paso
no hablan tu idioma
ni saben los nombres de las calles de tu infancia
todos quieren estar en otro lado
pero nadie sabe muy bien por dónde
es la salida
sos un mientrastanto
Te llamaron Ballena 52
condenada por la genética
a nadar
a los gritos
sin que nadie te escuche
no por falta de energía
ni por desidia
no encontrás la frecuencia
gritás otras heridas
aullás otras verdades
gemís otras caricias
tu manada está cerca
pero nada es más relativo que la distancia
cuando seguís cantando para los sordos
emputecida
Meterme adentro de la palabra sangre
estirarme ahí
que la sangre sea mía
y sea menstrual
que no haga sangrar a nadie
más
buscarme
otra palabra que sea escalera
a un altillo donde comulguen
nadar por primera vez
el miedo a lo oscuro
las ganas de vos
aunque no vos para siempre
cubrirme
con una enredadera
la palabra sangre
la escalera al altillo
que me abrace verde hasta asfixiarme
y me seque el miedo
y me saque las ganas
rezarme
que no me quede ni el lenguaje
ni un quizá
en la borra del café
abrirme, amazona de la pérdida,
que los dedos de algún dios me partan
como a un durazno maduro
y que lo último
que me explote entre las piernas
sea la primera
palabra que aprendí
Tengo que mudarme de país
o de vereda
romperme la inercia
o algún hueso
me enamoro del filo de las cosas
lo blando me aburre
lo acolchonado
sigo a una hormiga que va mordiendo mi albahaca
escucho cómo se desgarra
la carne verde
y me maldigo
pero quiero eso
que me desarmen a dentelladas